Dando voltas no quarteirão, descobrindo um musguinho novo no muro, pra voltar, tatear a chave certa, maçaneta e tropeçar no taco desencaixado. Uma música e a mão debaixo do travesseiro até ficar dormente pros olhos se encherem de areia. Na virada de um entre-sono a outro, a certeza medonha de que nunca estará livre de si e o alí­vio por ter na morte uma possibilidade de descer ralo abaixo.